Introduction

Por medio de este blog deseo escribir comentarios acerca de temas que nos acontecen día a día y plasmar estos artículos con palabras virtuales atraves de la red del internet.

Friday, March 7, 2014

Qué palabra te dijera



¿Qué palabra te dijera
que llegue a tu corazón
con la fuerza que al enfermo
lleva la Muerte su voz,
reinando sobre lo humano
y toda la creación?

Cuando yo la modulaba


solo pensaba en tu amor,
de manera que mi orilla
con la tuya se juntó,
y fue tan vivo el recuerdo
que mi alma se dibujó.

Mariposa que dormía
tranquila dentro de mí,
se despertó de repente


queriéndoseme salir
por todos los caminitos
de mi cerebro sin fin.

Como no tengo palabra
que aclare mi corazón,
te mandaré por el aire
el eco de mi canción;
en ella va dibujada
la forma de mi pasión.



                Violeta Parra, Chile



Isabel Parra, hija de Violeta y acompañada por su sobrina en la guitarra nos canta esta hermosa canción llena de metáforas, compuesta por su madre la gran poeta chilena de los años 60. Si alguna vez han leído sus poemas y canciones notaran la gran capacidad de Violeta para escribir con palabras los profundos mensajes de su corazón, un gran estilo para alguien que no tuvo mucha educación y que la vida y el destino nunca estuvieron a su favor.
 

Thursday, March 6, 2014

POETAS LATINO AMERICANOS



Autorretrato

Considerad, muchachos,
Esta lengua roída por el cáncer
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué os parece mi cara bofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué decir de esta nariz podrida

por la cal de la tiza degradante.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

 


                                       Nicanor Parra, Chile

Tuesday, March 4, 2014

LOS ROSTROS DE NUESTROS PUEBLOS



De pueblo en pueblo de ciudad en ciudad fuimos
Testigos de la mas inmensa miseria: pueblos de
Barro negro, en tierra negra, con niños embarrados
De lodo negro; hombres y mujeres con rostros de
Piel quemada por el frío, donde las lágrimas estaban
Congeladas por siglos, hasta no saber si eran de sal
O de piedra, música de zampoñas y rondadores
Que describen la inmensa soledad del tiempo, sin
Dioses, sin sol, sin maíz
Solamente el barro y el viento.

                                  






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 Oswaldo Guayasamin, Ecuador.